poesianne.net

Le glas du port.

Dors le jour, dors le soir.

A toi la nuit.

Cueille les cris du chalut mort.

Le chalut rentre au port

Ni cri, ni joie, ni fanfare.

C’est la mort que le chalut arbore.

Les vivats l’avaient accueilli à bord

Lui, le moussaillon, la mascotte

A la frimousse de chérubin d’or

C’est son corps qui revient au port.

Dors le jour, dors le soir.

A toi la nuit.

Cueille les cris du chalut mort.

Tôt le matin,le curé ivre mort a fait sonner à tort

Le cuivre d’or suspendu à tribord.

L’écume comme un linceul, dort

Serrant de ses bras blancs son trésor.

Un chant de trémor monte du fond de l’ océan retors.

Les mouettes hurlent encore,

Jetant sur les flots leurs reflets d’ or.

Dors le jour, dors le soir.

A toi la nuit.

Cueille les cris du chalut mort.

Sonne le cor au royaume des morts

                             C’est l’espoir, c’est Paulo qui quitte le port.